On dit, citoyens, qu'en Amérique les bains sont excellents.

Là, par exemple, un citoyen viendra, jettera le linge dans une boîte spéciale et ira se laver. Il ne s'inquiétera même pas - disent-ils, vol ou perte, il ne prendra même pas de numéro.

Eh bien, peut-être qu'un autre Américain agité dira au préposé :

Au revoir, - disent-ils, - regardez.

Seulement et tout.

Cet Américain va se laver, revenir, et on lui sert du linge propre - lavé et repassé. Les chaussons sont probablement plus blancs que la neige. Le slip est cousu, rapiécé. Zhitishko !

Et nous avons des bains aussi, rien. Mais pire. Bien que vous puissiez également laver.

Nous n'avons de problèmes qu'avec les chiffres. Samedi dernier, je suis allé aux bains publics (je ne pense pas que je devrais aller en Amérique), ils m'ont donné deux numéros. Un pour les sous-vêtements, l'autre pour un manteau avec un chapeau.

Où un homme nu peut-il mettre ses numéros ? Pour le dire franchement, nulle part. Il n'y a pas de poches. Autour - ventre et jambes. Le péché est un avec les nombres. Vous ne pouvez pas l'attacher à une barbe.

Eh bien, j'ai attaché un numéro à mes pieds pour ne pas le perdre d'un coup. Je suis entré dans le bain.

Les chiffres tapent maintenant dans les jambes. La marche est ennuyeuse. Et tu dois marcher. C'est pourquoi vous avez besoin d'un bol. Qu'est-ce qu'un lavage sans gant de toilette ? Un péché.

Je cherche un bol. Je regarde, un citoyen sur trois gangs se lave. Dans l'une, il se tient debout, dans l'autre, il se savonne la tête et, de la troisième main gauche, il la tient pour ne pas être volé.

J'ai tiré le troisième gang, je voulais d'ailleurs le prendre pour moi, mais le citoyen ne le lâche pas.

Que faites-vous, - dit-il, - volez-vous les gangs des autres? Comme je l'ai laissé échapper, - dit-il, - vous ne serez pas fou de joie avec un gang entre les yeux.

Je parle:

Pas royal, - dis-je, - de laisser échapper le régime avec des gangs. L'égoïsme, - dis-je, - quoi. Il faut, dis-je, laver les autres. Pas au théâtre, dis-je.

Et il a tourné le dos et s'est lavé.

« Ne vous tenez pas, - je pense, - au-dessus de son âme. Maintenant, je pense qu'il va se laver exprès pendant trois jours.

Une heure plus tard, je regarde, un oncle bouche bée, lâcher la bande. Penché pour du savon ou rêvé - je ne sais pas. Et je n'ai pris ce bol que pour moi.

Tepericha et le gang sont là, mais il n'y a nulle part où s'asseoir. Et debout pour laver - quel type de lavage? Un péché.

Bien. Je me lève, je tiens le bol dans ma main, je me lave.

Et tout autour, pères-sveta, le lavage se fait tout seul. L'un lave son pantalon, l'autre frotte son slip, le troisième tord encore quelque chose. Seulement, disons, lavé - sale à nouveau. Éclaboussures, démons. Et un tel bruit provient du lavage - réticence à se laver. Vous ne pouvez pas entendre où vous frottez le savon. Un péché.

«Eh bien, ils, - je pense, - dans le marais. Je vais rentrer chez moi."

Je vais au vestiaire. Remettre le linge dans la chambre. Je regarde - tout est à moi, mon pantalon n'est pas à moi.

Citoyens, - dis-je. - Il y avait un trou sur le mien. Et sur ces Avon où.

Et le préposé dit :

Nous, - dit-il, - ne sommes pas assignés aux trous. Pas au théâtre, dit-il.

Bien. Je mets ce pantalon, je pars pour un manteau. Les manteaux ne sont pas délivrés - ils nécessitent un numéro. Et le numéro sur la jambe est oublié. Vous devez vous déshabiller. Il a enlevé son pantalon, à la recherche d'un numéro - il n'y a pas de numéro. La corde est là, sur la jambe, mais il n'y a pas de papier. Le papier a été emporté.

Je donne une corde au préposé - il ne veut pas.

Par corde, - dit-il, - je ne cède pas. Ceci, dit-il, - chaque citoyen coupera les cordes - vous n'en aurez pas assez. Attendez, - dit-il, - lorsque le public se dispersera - je donnerai ce qui reste.

Je parle:

Petit frère, et s'il reste des déchets ? Pas au théâtre, dis-je. Donnez-le, - dis-je, - selon les signes. L'une, dis-je, est une poche déchirée, il n'y en a pas d'autre. Quant aux boutons, alors, - dis-je, - il y en a un supérieur, mais les inférieurs ne sont pas attendus.

Libéré quand même. Et il n'a pas pris la corde.

Je me suis habillé et je suis sorti. Soudain, je me suis souvenu : j'ai oublié le savon.

Je suis revenu. Le manteau n'est pas autorisé.

Déshabillez-vous, disent-ils.

Je parle:

Moi, citoyens, je ne peux pas me déshabiller pour la troisième fois. Pas au théâtre, dis-je. Émettez alors au moins le coût du savon.

Ne donnez pas - ne faites pas. Je suis allé sans savon.

Bien sûr, le lecteur peut être curieux : qu'est-ce, dit-on, qu'un bain public ? Où est-elle? Adresse?

Quel bain ? Ordinaire. Qui est dans un sou.

J'ai vraiment besoin de l'histoire de Zoshchenko "In the Bath". Est-ce que quelqu'un sait où on peut la trouver ? et j'ai obtenu la meilleure réponse

Réponse de Yergey Batuev[débutant]
bonne sélection de livres sur le site shareman

Réponse de ***CHATON***[gourou]
En librairie.

Réponse de Marina[gourou]
Il est introuvable, mais je soupçonne que "Bath" et "In the bath" sont les mêmes.

Réponse de Soutien technique[débutant]
Pas le même. Dans le bain, c'est comme si un vieil homme venait au bain avec de l'argent

Réponse de Den Denisov[gourou]
On dit, citoyens, qu'en Amérique les bains sont excellents.
Là, par exemple, un citoyen viendra, jettera le linge dans une boîte spéciale et ira se laver. Il ne s'inquiétera même pas - disent-ils, vol ou perte, il ne prendra même pas de numéro.
Eh bien, peut-être qu'un autre Américain agité dira au préposé :
- Au revoir, - disent-ils, - regardez.
Seulement et tout.
Cet Américain va se laver, revenir, et on lui sert du linge propre - lavé et repassé. Les chaussons sont probablement plus blancs que la neige. Le slip est cousu, rapiécé. Zhitishko !
Et nous avons des bains aussi, rien. Mais pire. Bien que vous puissiez également laver.
Nous n'avons de problèmes qu'avec les chiffres. Samedi dernier, je suis allé aux bains publics (je ne pense pas que je devrais aller en Amérique), ils m'ont donné deux numéros. Un pour les sous-vêtements, l'autre pour un manteau avec un chapeau.
Où un homme nu peut-il mettre ses numéros ? Pour le dire franchement, nulle part. Il n'y a pas de poches. Autour - ventre et jambes. Le péché est un avec les nombres. Vous ne pouvez pas l'attacher à une barbe.
Eh bien, j'ai attaché un numéro à mes pieds pour ne pas le perdre d'un coup. Je suis entré dans le bain.
Les chiffres tapent maintenant dans les jambes. La marche est ennuyeuse. Et tu dois marcher. C'est pourquoi vous avez besoin d'un bol. Qu'est-ce qu'un lavage sans gant de toilette ? Un péché.
Je cherche un bol. Je regarde, un citoyen sur trois gangs se lave. Dans l'une, il se tient debout, dans l'autre, il se savonne la tête et, de la troisième main gauche, il la tient pour ne pas être volé.
J'ai tiré le troisième gang, je voulais d'ailleurs le prendre pour moi, mais le citoyen ne le lâche pas.
- Qu'est-ce que tu fais, - dit-il, - est-ce que tu voles les gangs des autres ? Comme je l'ai laissé échapper, - dit-il, - vous ne serez pas fou de joie avec un gang entre les yeux.
Je parle:
- Pas royal, - dis-je, - pour laisser échapper le régime avec des gangs. L'égoïsme, - dis-je, - quoi. Il faut, dis-je, laver les autres. Pas au théâtre, dis-je.
Et il a tourné le dos et s'est lavé.
« Ne vous tenez pas, - je pense, - au-dessus de son âme. Maintenant, je pense qu'il va se laver exprès pendant trois jours.
Allé plus loin.
Une heure plus tard, je regarde, un oncle bouche bée, lâcher la bande. Penché pour du savon ou rêvé - je ne sais pas. Et je n'ai pris ce bol que pour moi.
Tepericha et le gang sont là, mais il n'y a nulle part où s'asseoir. Et debout pour laver - quel type de lavage? Un péché.
Bien. Je me lève, je tiens le bol dans ma main, je me lave.
Et tout autour, pères-sveta, le lavage se fait tout seul. L'un lave son pantalon, l'autre frotte son slip, le troisième tord encore quelque chose. Seulement, disons, lavé - sale à nouveau. Éclaboussures, démons. Et un tel bruit provient du lavage - réticence à se laver. Vous ne pouvez pas entendre où vous frottez le savon. Un péché.
«Eh bien, ils, - je pense, - dans le marais. Je vais rentrer chez moi."
Je vais au vestiaire. Remettre le linge dans la chambre. Je regarde - tout est à moi, mon pantalon n'est pas à moi.
« Citoyens », dis-je. Il y avait un trou dans la mienne. Et sur ces Avon où.
Et le préposé dit :
- Nous, - dit-il, - ne sommes pas affectés aux trous. Pas au théâtre, dit-il.
Bien. Je mets ce pantalon, je pars pour un manteau. Les manteaux ne sont pas délivrés - ils nécessitent un numéro. Et le numéro sur la jambe est oublié. Vous devez vous déshabiller. Il a enlevé son pantalon, à la recherche d'un numéro - il n'y a pas de numéro. La corde est là, sur la jambe, mais il n'y a pas de papier. Le papier a été emporté.
Je donne une corde au préposé - il ne veut pas.
- Par corde, - dit-il, - je ne donne pas. Ceci, dit-il, - chaque citoyen coupera les cordes - vous n'en aurez pas assez. Attendez, - dit-il, - lorsque le public se dispersera - je donnerai ce qui reste.
Je parle:
- Mon frère, et s'il reste des déchets ? Pas au théâtre, dis-je. Donnez-le, - dis-je, - selon les signes. L'une, - dis-je, - est une poche déchirée, il n'y en a pas d'autre. Quant aux boutons, alors, - dis-je, - il y en a un supérieur, mais les inférieurs ne sont pas attendus.
Libéré quand même. Et il n'a pas pris la corde.
Je me suis habillé et je suis sorti. Soudain, je me suis souvenu : j'ai oublié le savon.
Je suis revenu. Le manteau n'est pas autorisé.
"Déshabillez-vous", disent-ils.
Je parle:
- Moi, citoyens, je ne peux pas me déshabiller pour la troisième fois. Pas au théâtre, dis-je. Émettez alors au moins le coût du savon.
Ne donnent pas.
Ne donnez pas - ne faites pas. Je suis allé sans savon.
Bien sûr, le lecteur peut être curieux : qu'est-ce, dit-on, qu'un bain public ? Où est-elle? Adresse?
Quel bain ? Ordinaire. Qui est dans un sou.

Zochtchenko - Bain

On dit, citoyens, qu'en Amérique les bains sont très excellents.

Là, par exemple, un citoyen viendra, jettera le linge dans une boîte spéciale et ira se laver. Il ne s'inquiétera même pas - disent-ils, vol ou perte, il ne prendra même pas de numéro.

Eh bien, peut-être qu'un autre Américain agité dira au préposé :

Gut bye, disent-ils, regardez.

Seulement et tout.

Cet Américain va se laver, revenir, et on lui sert du linge propre - lavé et repassé. Les chaussons, je suppose, sont plus blancs que la neige. Le slip est cousu, rapiécé. Zhitishko !

Et nous avons des bains aussi, rien. Mais pire. Bien que vous puissiez également laver.

Nous n'avons de problèmes qu'avec les chiffres. Samedi dernier, je suis allé aux bains publics (pas pour aller, je pense, en Amérique), - ils donnent deux numéros. Un pour les sous-vêtements, l'autre pour un manteau avec un chapeau.

Où un homme nu peut-il mettre ses numéros ? Pour le dire franchement, nulle part. Il n'y a pas de poches. Autour - ventre et jambes. Le péché est un avec les nombres. Vous ne pouvez pas l'attacher à une barbe.

Eh bien, j'ai attaché un numéro à mes pieds pour ne pas le perdre d'un coup. Je suis entré dans le bain.

Les chiffres tapent maintenant dans les jambes. La marche est ennuyeuse. Et tu dois marcher. C'est pourquoi vous avez besoin d'un bol. Sans gang, qu'est-ce que laver ? Un péché.

Je cherche un bol. Je regarde, un citoyen sur trois gangs se lave. Il se tient dans l'un, se savonne la tête dans l'autre et tient le troisième gang avec sa main gauche pour ne pas être volé.

J'ai tiré le troisième gang, je voulais d'ailleurs le prendre pour moi, mais le citoyen ne le lâche pas.

Que faites-vous, - dit-il, - volez-vous les gangs des autres? Comme je lâchais, dit-il, vous ne serez pas fou de joie avec un gang entre les yeux.

Je parle:

Pas royal, dis-je, le régime à laisser échapper des gangs. L'égoïsme, dis-je, quoi. Il faut, dis-je, laver les autres. Pas au théâtre, dis-je.

Et il a tourné le dos et s'est lavé.

« Ne vous tenez pas, - je pense, - au-dessus de son âme. Maintenant, je pense qu'il va se laver pendant trois jours exprès.

Une heure plus tard, je regarde, un oncle bouche bée, lâcher la bande. Penché pour du savon ou rêvé - je ne sais pas. Et je n'ai pris ce bol que pour moi.

Tepericha et le gang sont là, mais il n'y a nulle part où s'asseoir. Et debout pour laver - quel type de lavage? Un péché.

Bien. Je me lève, je tiens le bol dans ma main, je me lave.

Et tout autour, pères-sveta, le lavage se fait tout seul. L'un lave son pantalon, l'autre frotte son slip, le troisième tord encore quelque chose. Seulement, disons, lavé - sale à nouveau. Éclaboussures, démons. Et un tel bruit provient du lavage - réticence à se laver. Vous ne pouvez pas entendre où vous frottez le savon. Un péché.

«Eh bien, ils, - je pense, - dans le marais. Je vais rentrer chez moi."

Je vais au vestiaire. Le linge est fourni à la chambre. Je regarde - tout est à moi, mon pantalon n'est pas à moi.

Citoyens, dis-je. Il y avait un trou dans la mienne. Et sur ces Avon où.

Et le préposé dit :

Nous, dit-il, ne sommes pas affectés aux trous. Pas au théâtre, dit-il.

Bien. Je mets ce pantalon, je pars pour un manteau. Les manteaux ne sont pas délivrés - ils nécessitent un numéro. Et le numéro sur la jambe est oublié. Vous devez vous déshabiller. Il a enlevé son pantalon, à la recherche d'un numéro - il n'y a pas de numéro. La corde est là, sur la jambe, mais il n'y a pas de papier. Le papier a été emporté.

Je donne une corde au préposé - il ne veut pas.

Sur une corde, - dit-il, - je ne cède pas. Ceci, dit-il, chaque citoyen coupera les cordes - vous n'en aurez pas assez. Attendez, dit-il, quand le public se dispersera, je donnerai ce qui reste.

Je parle:

Petit frère, et s'il reste des déchets ? Pas au théâtre, dis-je. Distribuez-le, dis-je, selon les signes. L'une, dis-je, est une poche déchirée, il n'y en a pas d'autre. En ce qui concerne les boutons, je dis qu'il y en a un supérieur, mais les inférieurs ne sont pas attendus.

Toujours émis. Et il n'a pas pris la corde.

Je me suis habillé et je suis sorti. Soudain, je me suis souvenu : j'ai oublié le savon.

Je suis revenu. Le manteau n'est pas autorisé.

Déshabillez-vous, disent-ils.

Je parle:

Moi, citoyens, je ne peux pas me déshabiller pour la troisième fois. Pas au théâtre, dis-je. Émettez alors au moins le coût du savon.

Ne donnez pas - ne faites pas. Je suis allé sans savon. Bien sûr, le lecteur peut être curieux : qu'est-ce, dit-on, qu'un bain public ? Où est-elle? Adresse?

Quel bain ? Ordinaire. Qui est dans un sou.

Vous avez lu l'histoire Bathhouse Mikhail Zoshchenko.

Je ne me souviens pas dans quelle classe, semble-t-il, en neuvième ou dixième, j'ai trouvé un livre mince qui est tombé de la voiture, qu'il arrive à l'école le jour de la collecte des vieux papiers. Depuis lors, j'ai eu un amour mutuel avec cet écrivain, et depuis lors, deux volumes de ses histoires ont été achetés, plus des histoires pour enfants.

J'ai décidé de vous laisser lire celui-ci, à propos du bain..)

MICHEL ZOSCHHENKO. BAIN
On dit, citoyens, qu'en Amérique les bains sont excellents.
Là, par exemple, un citoyen viendra, jettera le linge dans une boîte spéciale et ira se laver. Il ne s'inquiétera même pas - disent-ils, vol ou perte, il ne prendra même pas de numéro.
Eh bien, peut-être qu'un autre Américain agité dira au préposé :
- Au revoir, - disent-ils, - regardez.
Seulement et tout.
Cet Américain va se laver, revenir, et on lui sert du linge propre - lavé et repassé. Les chaussons sont probablement plus blancs que la neige. Le slip est cousu, rapiécé. Zhitishko !
Et nous avons des bains aussi, rien. Mais pire. Bien que vous puissiez également laver.

Nous n'avons de problèmes qu'avec les chiffres. Samedi dernier, je suis allé aux bains publics (je ne pense pas que je devrais aller en Amérique), ils m'ont donné deux numéros. Un pour les sous-vêtements, l'autre pour un manteau avec un chapeau.
Où un homme nu peut-il mettre ses numéros ? Pour le dire franchement, nulle part. Il n'y a pas de poches. Autour - ventre et jambes. Le péché est un avec les nombres. Vous ne pouvez pas l'attacher à une barbe.
Eh bien, j'ai attaché un numéro à mes pieds pour ne pas le perdre d'un coup. Je suis entré dans le bain.
Les chiffres tapent maintenant dans les jambes. La marche est ennuyeuse. Et tu dois marcher. C'est pourquoi vous avez besoin d'un bol. Qu'est-ce qu'un lavage sans gant de toilette ? Un péché.
Je cherche un bol. Je regarde, un citoyen sur trois gangs se lave. Dans l'une, il se tient debout, dans l'autre, il se savonne la tête et, de la troisième main gauche, il la tient pour ne pas être volé.
J'ai tiré le troisième gang, je voulais d'ailleurs le prendre pour moi, mais le citoyen ne le lâche pas.
- Qu'est-ce que tu fais, - dit-il, - est-ce que tu voles les gangs des autres ? Comme je l'ai laissé échapper, - dit-il, - vous ne serez pas fou de joie avec un gang entre les yeux.
Je parle:
- Pas royal, - dis-je, - pour laisser échapper le régime avec des gangs. L'égoïsme, - dis-je, - quoi. Il faut, dis-je, laver les autres. Pas au théâtre, dis-je.
Et il a tourné le dos et s'est lavé.
« Ne vous tenez pas, - je pense, - au-dessus de son âme. Maintenant, je pense qu'il va se laver exprès pendant trois jours.
Allé plus loin.
Une heure plus tard, je regarde, un oncle bouche bée, lâcher la bande. Penché pour du savon ou rêvé - je ne sais pas. Et je n'ai pris ce bol que pour moi.
Tepericha et le gang sont là, mais il n'y a nulle part où s'asseoir. Et debout pour laver - quel type de lavage? Un péché.
Bien. Je me lève, je tiens le bol dans ma main, je me lave.
Et tout autour, pères-sveta, le lavage se fait tout seul. L'un lave son pantalon, l'autre frotte son slip, le troisième tord encore quelque chose. Seulement, disons, lavé - sale à nouveau. Éclaboussures, démons. Et un tel bruit provient du lavage - réticence à se laver. Vous ne pouvez pas entendre où vous frottez le savon. Un péché.
«Eh bien, ils, - je pense, - dans le marais. Je vais rentrer chez moi."
Je vais au vestiaire. Remettre le linge dans la chambre. Je regarde - tout est à moi, mon pantalon n'est pas à moi.
- Citoyens, - dis-je. - Il y avait un trou sur le mien. Et sur ces Avon où.
Et le préposé dit :
« Nous », dit-il, « ne sommes pas assignés aux trous. Pas au théâtre, dit-il.
Bien. Je mets ce pantalon, je pars pour un manteau. Les manteaux ne sont pas délivrés - ils nécessitent un numéro. Et le numéro sur la jambe est oublié. Vous devez vous déshabiller. Il a enlevé son pantalon, à la recherche d'un numéro - il n'y a pas de numéro. La corde est là, sur la jambe, mais il n'y a pas de papier. Le papier a été emporté.
Je donne une corde au préposé - il ne veut pas.
- Par corde, - dit-il, - je ne donne pas. Ceci, dit-il, - chaque citoyen coupera les cordes - vous n'en aurez pas assez. Attendez, - dit-il, - lorsque le public se dispersera - je donnerai ce qui reste.
Je parle:
- Mon frère, et s'il reste des déchets ? Pas au théâtre, dis-je. Donnez-le, - dis-je, - selon les signes. L'une, dis-je, est une poche déchirée, il n'y en a pas d'autre. Quant aux boutons, alors, - dis-je, - il y en a un supérieur, mais les inférieurs ne sont pas attendus.
Libéré quand même. Et il n'a pas pris la corde.
Je me suis habillé et je suis sorti. Soudain, je me suis souvenu : j'ai oublié le savon.
Je suis revenu. Le manteau n'est pas autorisé.
"Déshabillez-vous", disent-ils.
Je parle:
- Moi, citoyens, je ne peux pas me déshabiller pour la troisième fois. Pas au théâtre, dis-je. Émettez alors au moins le coût du savon.
Ne donnent pas.
Ne donnez pas - ne faites pas. Je suis allé sans savon.
Bien sûr, le lecteur peut être curieux : qu'est-ce, dit-on, qu'un bain public ? Où est-elle? Adresse?
Quel bain ? Ordinaire. Qui est dans un sou.

On dit, citoyens, qu'en Amérique les bains sont excellents.

Là, par exemple, un citoyen viendra, jettera le linge dans une boîte spéciale et ira se laver. Il ne s'inquiétera même pas - disent-ils, vol ou perte, il ne prendra même pas de numéro.

Eh bien, peut-être qu'un autre Américain agité dira au préposé :

Au revoir, - disent-ils, - regardez.

Seulement et tout.

Cet Américain va se laver, revenir, et on lui sert du linge propre - lavé et repassé. Les chaussons sont probablement plus blancs que la neige. Le slip est cousu, rapiécé. Zhitishko !

Et nous avons des bains aussi, rien. Mais pire. Bien que vous puissiez également laver.

Nous n'avons de problèmes qu'avec les chiffres. Samedi dernier, je suis allé aux bains publics (je ne pense pas que je devrais aller en Amérique), ils m'ont donné deux numéros. Un pour les sous-vêtements, l'autre pour un manteau avec un chapeau.

Où un homme nu peut-il mettre ses numéros ? Pour le dire franchement, nulle part. Il n'y a pas de poches. Autour - ventre et jambes. Le péché est un avec les nombres. Vous ne pouvez pas l'attacher à une barbe.

Eh bien, j'ai attaché un numéro à mes pieds pour ne pas le perdre d'un coup. Je suis entré dans le bain.

Les chiffres tapent maintenant dans les jambes. La marche est ennuyeuse. Et tu dois marcher. C'est pourquoi vous avez besoin d'un bol. Qu'est-ce qu'un lavage sans gant de toilette ? Un péché.

Je cherche un bol. Je regarde, un citoyen sur trois gangs se lave. Dans l'une, il se tient debout, dans l'autre, il se savonne la tête et, de la troisième main gauche, il la tient pour ne pas être volé.

J'ai tiré le troisième gang, je voulais d'ailleurs le prendre pour moi, mais le citoyen ne le lâche pas.

Que faites-vous, - dit-il, - volez-vous les gangs des autres? Comme je l'ai laissé échapper, - dit-il, - vous ne serez pas fou de joie avec un gang entre les yeux.

Je parle:

Pas royal, - dis-je, - de laisser échapper le régime avec des gangs. L'égoïsme, - dis-je, - quoi. Il faut, dis-je, laver les autres. Pas au théâtre, dis-je.

Et il a tourné le dos et s'est lavé.

« Ne vous tenez pas, » je pense, « au-dessus de son âme. Maintenant, » je pense, « il se lavera exprès pendant trois jours.

Une heure plus tard, je regarde, un oncle bouche bée, lâcher la bande. Penché pour du savon ou rêvé - je ne sais pas. Et je n'ai pris ce bol que pour moi.

Tepericha et le gang sont là, mais il n'y a nulle part où s'asseoir. Et debout pour laver - quel type de lavage? Un péché.

Bien. Je me lève, je tiens le bol dans ma main, je me lave.

Et tout autour, pères-sveta, le lavage se fait tout seul. L'un lave son pantalon, l'autre frotte son slip, le troisième tord encore quelque chose. Seulement, disons, lavé - sale à nouveau. Éclaboussures, démons. Et un tel bruit provient du lavage - réticence à se laver. Vous ne pouvez pas entendre où vous frottez le savon. Un péché.

"Eh bien, - je pense - dans le marais. Je vais me laver à la maison."

Je vais au vestiaire. Remettre le linge dans la chambre. Je regarde - tout est à moi, mon pantalon n'est pas à moi.

Citoyens, - dis-je. - Il y avait un trou sur le mien. Et sur ces Avon où.

Et le préposé dit :

Nous, - dit-il, - ne sommes pas assignés aux trous. Pas au théâtre, dit-il.

Bien. Je mets ce pantalon, je pars pour un manteau. Les manteaux ne sont pas délivrés - ils nécessitent un numéro. Et le numéro sur la jambe est oublié. Vous devez vous déshabiller. Il a enlevé son pantalon, à la recherche d'un numéro - il n'y a pas de numéro. La corde est là, sur la jambe, mais il n'y a pas de papier. Le papier a été emporté.

Je donne une corde au préposé - il ne veut pas.

Par corde, - dit-il, - je ne cède pas. Ceci, dit-il, - chaque citoyen coupera les cordes - vous n'en aurez pas assez. Attendez, - dit-il, - lorsque le public se dispersera - je donnerai ce qui reste.

Je parle:

Petit frère, et s'il reste des déchets ? Pas au théâtre, dis-je. Donnez-le, - dis-je, - selon les signes. L'une, dis-je, est une poche déchirée, il n'y en a pas d'autre. Quant aux boutons, alors, - dis-je, - il y en a un supérieur, mais les inférieurs ne sont pas attendus.

Libéré quand même. Et il n'a pas pris la corde.

Je me suis habillé et je suis sorti. Soudain, je me suis souvenu : j'ai oublié le savon.

Je suis revenu. Le manteau n'est pas autorisé.

Déshabillez-vous, disent-ils.

Je dis : - Moi, citoyens, je ne peux pas me déshabiller pour la troisième fois. Pas au théâtre, dis-je. Émettez alors au moins le coût du savon.

Ne donnez pas - ne faites pas. Je suis allé sans savon.

Bien sûr, le lecteur peut être curieux : qu'est-ce, dit-on, qu'un bain public ? Où est-elle? Adresse?

Quel bain ? Ordinaire. Qui est dans un sou.